También hay lluvia, también hay floración. En un invernadero lleno de rosas rojas, con la lluvia en el cristal, una mujer sostiene una rosa roja al atardecer y sonríe a través de la tormenta.
Porque no todas las tormentas marchitan: algunas riegan lo que somos. Esta canción celebra a quien florece incluso cuando llueve, con la fuerza serena de quien sabe que, tras la lluvia, las rosas huelen más fuerte.
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Todavía te cuento las cosas, aunque ya no estés. Lo hago en calma, con una taza en la cocina, junto a la ventana al atardecer sobre el mar, como si el aire supiera escucharte.
Te lo cuento caminando el paseo marítimo al atardecer y también de noche, en una terraza con luces, un teléfono y una copa de vino. Contarte sigue siendo una forma de tenerte cerca, sin ruido y sin prisa.
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Tanito no es solo un perro: es el compañero fiel que está en el sofá al atardecer, que se arrodilla a nuestro lado, que nos acompaña mientras leemos y que camina con nosotros junto al mar.
Gracias por tantas huellas en mi vida: esa frase resume lo que deja un amigo así, una presencia serena que no pide nada y lo da todo. Esta canción es un homenaje a esa gratitud, a la compañía que nos hace mejores y a la alegría de no caminar solos.
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Yo sí te quise: de verdad, con lo bueno y con lo malo, sin medias tintas. Te quise en una tarde en casa, entre velas, y en el abrazo de un hombre en un sofá que lo decía todo sin palabras.
Te quise mirándome en el espejo con una mano en el pecho, reconociendo lo que sentía, y sentada al atardecer en una terraza, también con una mano en el pecho. Querer así no se finge: se queda, aunque duela, como prueba de un corazón valiente.
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Antes de ser madre, antes de ser tantas cosas, también fui hija de alguien. Y eso no se olvida: vive en el desayuno compartido, en una madre con sus niños, en los gestos pequeños que nos enseñaron a querer.
Una foto enmarcada que dice «Siempre en mi corazón», un chal de ganchillo entre las manos, fotos guardadas con cariño y un abrazo a los niños al atardecer en una terraza. Ser hija también es una forma de seguir perteneciendo, siempre.
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A todas las que fui: a la niña que soñaba, a la joven que se equivocó, a la mujer que aprendió a levantarse. Hoy las miro con ternura, sentada al atardecer junto al mar, con un baúl de fotos, cartas y un osito de peluche que guarda tantos años.
Ninguna de ellas fue en vano: cada una me trajo hasta aquí. Esta canción es un abrazo a todas mis versiones, porque quererse también es reconciliarse con el camino andado.
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Hubo un tiempo en que la calle era nuestra: la calle de pueblo blanco al atardecer, con niños jugando hasta que caía el sol y la vida entera cabiendo en una acera.
Desde un balcón con flores, una mujer miraba aquel bullicio con ternura, mientras a lo lejos se recortaba la torre de la iglesia. Esta canción es un regreso a esos días en los que éramos libres sin saberlo, y en los que la calle, sencillamente, era hogar.
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Aprender a estar sola no es quedarse sola: es descubrir que la propia compañía también abraza. Mirarse en el espejo al atardecer, entre velas, y reconocerse con ternura, sin prisa por gustar a nadie más.
Es abrir los brazos en un campo de flores al atardecer y caminar descalza por la playa, también al atardecer, sintiendo que la calma no se pide prestada: se cultiva dentro. Estar sola, así, es amor propio en su forma más serena.
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Ya no se siente culpable por descansar, por decir que no, por elegir su paz. La culpa que tanto pesaba se va disolviendo, poco a poco, como el sol que se despide sobre el mar desde la ventana, al atardecer.
Hay calma en el patio de buganvillas, junto a la fuente, lavándose las manos entre pétalos, como quien se limpia por dentro y vuelve a empezar. Sin reproches, sin explicaciones: solo la certeza de que cuidarse también es una forma de quererse.
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Hay una soledad que no hace ruido y que no pesa. Es la calma de sentarse con una taza en la ventana, al atardecer, mirando al mar, y dejar que el día se aquiete sin prisa y sin exigencias.
Es caminar el sendero costero al atardecer, respirar hondo y sentir que estar con una misma también es compañía. Y, de noche, sentarse en una terraza bajo la luna, entre velas, en silencio, y descubrir que la paz no siempre llega con palabras: a veces llega, simplemente, con estar.
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